千秋万代衮衮诸公都钦羡你 　　 背负的大唐盛世 　　 都把诗家无上的哀荣 　　 做成一顶诗圣的桂冠 　　 给你 　　 　　 你说盛世不是你的 　　 万里悲秋的寒风衰草 　　 是你的所有家当 　　 贱如草芥，穷得只剩下 　　 一行行呕心沥血的 　　 诗 　　 　　 在苦难里发酵的文字 　　 点亮比你更卑贱更清贫的目光 　　 喂养自己多病独登台的人生 　　 那年八月被群童抱入竹林的茅草 　　 你一根根拾起 　　 编织草堂的现实主义 　　 长年累月捂住心口 　　 　　 无论是长安的风云 　　 还是巴蜀的星月 　　 但凡从现实的草堂经过 　　 你都扯下几缕舀上几匙 　　 和着一碗冻而不僵的雨雪 　　 拌入诗歌的深瓮 　　 　　 草堂住着你和你所有的家当 　　 每一根草都串着你生生不息的诗心 　　 饱蘸血泪的文字们胼手胝足 　　 一经打熬成篇 　　 就不怕高冷凌厉的鞭子 　　 狠狠地抽

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